Cette question-là

Au sommet d'une crête 

Sur la pointe des eaux 

Un poignet enserré 

Entre doigts amoraux 

Suit le courant humide

En amont d'une chute 

Abrupte, sans issue 

Une peau retroussée 

S'égare, glisse, tombe 

Dans l'onde lacunaire 

Petite mort aride 

Au matin sans éveil 

Du flou sur le plafond 

Et s'estompe le rêve 

D'une langueur liquide 

Née ni folle ni sage 

Tourne le dos au doute 

Refuse de chercher 

L'inutile réponse 

À cette question-là