As-tu déjà eu l'intention de vouloir tuer tes parents ?

Elle m'a écrit : « Veux-tu être mon Valentin ? »

Oui, bien sûr que oui. On couche ensemble depuis bientôt six mois. Je n'arrive pas à y croire. Personne ne m'avait jamais dit « je t'aime ». Sauf mes parents.
Ma mère, elle, ajoutait : « Devine qui ? » quand elle m'écrivait des mots doux, le matin du 14 février. Le soir, elle mettait quelques gouttes de colorant alimentaire rouge dans l'eau, avant de faire cuire le riz. Nous mangions des crevettes. Des poivrons rouges. Je découpais des guirlandes de cœurs dans du papier de construction rose et rouge.

La première fois que j'y ai pensé, je marchais sur un large boulevard. C'est un pléonasme. Là où je suis né, tous les boulevards sont larges. Tous les boulevards sont larges, tous les gens possèdent des voitures, toutes les voitures sont stationnées dans des entrées de garages lavées à grande eau, toutes les entrées de garages sont recouvertes d'un abri tempo en hiver et tous les parents ont peur que leurs enfants deviennent des drogués. Ils ont raison. Faire subir le poids d'un lieu comme celui-là à ses enfants ! Il y a de quoi donner envie de s'intoxiquer.

Je marchais sur ce large boulevard et je pensais à mon père en tant que cadavre pour la première fois. Les voitures me donnaient des hallucinations auditives. J'étais affecté. Seul. Le papier buvard imbibé sur la langue.

La deuxième fois, c'était en rêve. Je donnais des coups de soulier sur la tête de ma mère, mais elle ne mourait pas. Elle agonisait très lentement : les souliers choisis étaient trop mous.

Ma blonde ne dort jamais à mes côtés. Mais maintenant, c'est ma Valentine.